c’è chi non ci passa mai

ma ne parla nei salotti del centro città

e c’è chi non la vuole

non è riuscito a farsene una ragione

e poi c’è chi c’è nato

chi ha sognato di finire più in là

oltre a quel filo spinato

e a quell’idea non si è mai rassegnato

sabato sera come lunedì, sabato sera come lunedì

periferia, vita non passa, luce che muore ogni giorno di più

è casa mia, stanza con vista, su una realtà che si muove laggiù

e la gente qua muore e vorresti ricordare

e la gente qua muore e vorresti ricordare

quanti ragazzi gettati via

nel caldo abbraccio della polvere bianca

ma quella donna è diventata madre…

segno che resta, la vita qui rimane

sabato sera come lunedì, sabato sera come lunedì